"On the road" Kerouac

“the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars.”

Septiembre

De niña siempre odiaba septiembre. Odiaba septiembre porque se acababa el verano. Los árboles secos empezaban a perder todas sus hojas amarillas y marrones, que caían al suelo formando una alfombra ocre que crujía con cada uno de los pasos que soportaba.
Con septiembre siempre llegaban las prisas, el tazón de leche con cereales enorme en la mesa de la cocina, y la leche que me daba arcadas. Porque los niños de los noventa no sabíamos de intolerancia a la lactosa ni cosas de estas. Hundía los cereales en la leche y los rescataba, y enseguida ya era tarde, y si no me había manchado en mi rescate cauteloso de los cereales del fondo de la leche, tocaba ponerse una rebequita y salir para el colegio.
Recuerdo que camino al colegio pensaba que podía volar, porque el viento agitaba las ramas de los árboles y creía que solo tendría que alzar un poco el vuelo y me llevarían muy lejos.
Recuerdo la bolsa de tela, de cuadritos rosa y azul y con un conejito bordado que ponía "mi merienda" en la que llevaba el almuerzo.
Recuerdo buscar árboles de moreras, para coger sus hojas para cuando los gusanitos de seda salieran de su letargo estival.
Recuerdo los paseos en bicicleta, detrás de mi padre, siguiéndole todo lo rápido que podía, parque arriba y parque abajo, con el sol encima de nosotros.
Recuerdo que tenía los rizos muy rubios, dorados por el sol y alborotados por la brisa marina.

Los días se hacían más cortos, con una intensidad melancólica, con el sol apagándose cada vez más pronto, con la playa mediterránea que se quedaba en silencio después del ajetreo del verano.
Cómo te odiaba, septiembre.

Hollín y gasolina

Tenía las manos manchadas de hollín, negras, y el sudor brotaba raudo desde su frente hasta chocarse contra el asfalto. Madrid no daba tregua. 40 grados y agosto. Otras latitudes.
Habían reventado una rueda. El asfalto desprendía calor que provenía del mismísimo infierno.
Las manos, fuertes, se peleaban contra las herramientas y contra la ligera carrocería de aquel coche tan pequeño. Consiguió levantarlo. La chica estaba a su lado. Su melena y sus tacones, observándolo maniobrar.

Ella también sudaba, pero en silencio. Y su camiseta se mojaba lento, chorretones de sudor que inundaban su espalda y su pecho. Miraba tras unas gafas de sol oscuras, redondas, que le cubrían gran parte de su fina carita de niña.
Se acercó al maletero y le sacó la rueda de repuesto mientras él manipulaba la rueda pinchada. La rodó despacio, en dudoso equilibrio, hasta la parte delantera del coche.

Tenía las manos fuertes, fuertes como el resto de su cuerpo. Estaba terminando de quitar los tornillos que giraban la rueda. No haría falta llamar a nadie. Sudaba. tenía la camiseta gris empapada y pegada al torso, se agachaba debajo del coche, y el contacto con el asfalto salpicaba rozaduras. Sentía su presencia como una sombra a sus espaldas, podía sentir su respiración a medida que ella se acercaba más y más. Quitó la rueda. Ella se puso en cuclillas a su lado. Le acercaba los tornillos y metía los dedos entre sus manos para apretar los pequeños tornillos que unían el caucho con la llanta.

Podía sentir su olor desde atrás. El sudor y las hormonas que se desprendían del mismo. Su espalda ancha deslizarse con facilidad alrededor del coche, sus dedos manipular la rueda hasta quedar impregnados de aceite, de hollín... Se acercó a él como una silenciosa presencia y respiró suavemente en su oído.

Otra historia para Psicosis de Hitchcock

- No le he contado esto a nadie, Doctor.
La mujer se quitó los guantes rojos de delicada piel de ante y dejo entrever sus finas manos, de largos dedos que culminaban en una manicura perfectamente acabada en lacado. De su pochette extrajo un paquete de Marlboro y le pidió fuego con un gesto sutil y sugerente.
El médico se inclinó para encender el cigarrillo de la mujer. Una vez encendido, ella inhalo y exhaló suavemente el humo, saboreándolo en sus labios que guardaban un rastro de carmín.
- La escucho- dijo el médico.
- Verá, Doctor...- hizo una pausa dramática, en la que cruzó sus delgadas piernas- iba por la autopista, con la ventanilla bajada. El aire me agitaba el pelo. Me golpeaba furioso la cara.
El psicólogo, sentado en un pequeño sillón orejero tapizado de color ocre al lado de la mujer, la miraba sin decir nada. Observaba sus gestos y se interesaba por su historia.
- (...) y entonces sentí cómo se apoderaba de mí.
El doctor la miró, atónito.
- ¿Quién se apoderaba de usted?
- Una fuerza. Una fuerza sobrenatural y asesina que tomó posesión de mis manos en el volante y lo giraba, y lo giraba dando volantazos.
La mujer detuvo su relato conmocionada. Se secó una gota de sudor de la frente con un pañuelo de seda que extrajo del pequeño bolso que había depositado en sus muslos.
- ¿Qué pasó entonces?
El doctor alzó sus cejas con sorpresa para mirar a la mujer, que estaba sentada en el sillón contiguo, revolviéndose en una extraña mezcla entre nerviosismo y mente serena.
- Peleamos. Peleamos por la posesión del volante y yo luchaba por mantener el rumbo. No venían más coches porque era la autovía de la costa, pero entonces se nos cruzó. Un motorista en un pestañeo. ¡Oh! ¡Qué visión tan horrible! Se acercaba y yo no podía mantener la dirección del coche, no podía apartarme a la cuneta ni desviarme, no podía frenar, no podía gritarle que tuviera cuidado. Su cuerpo se precipitó contra el parabrisas, y yo le chillé, con las manos aún pegadas al volante. Fue un golpe sonoro y seco. Como un animal. Por un momento detuvimos el coche. No sabía qué hacer....

Detuvo su narración un segundo y respiró. Se le derramaban lágrimas frágiles de los ojos, sin querer, arrastrando con ellas pequeñas gotas de rímmel negro. Entrelazó el cigarrillo entre sus dos dedos y se atusó el pelo con los dedos de la otra mano, sintiendo la laca quedarse en sus yemas.

- ¿Se encuentra bien, señora Crane?
La mujer asintió, revolviendo sus pequeños pies dentro de los zapatos negros de salón.
- Señora Crane, ¿quiénes se detuvieron? ¿La acompañaba alguien más? No me había dicho que viajara con nadie....
- ¿Perdón?
- Ha dicho "nos detuvimos". ¿Viajaba con alguien más?

La mujer lo miró perpleja. Sus ojos azul intenso se desorbitaban en un gesto entre angustia y enfado.

- No, doctor. Viajaba sola. Ya se lo he dicho.

El doctor se hundió en el sillón.

- Perdone, no pretendía ofenderla. Por favor, prosiga su relato. ¿Qué hizo después?

La mujer lo miró. Su mirada era fría y distante y parecía alejarla del psiquiatra, que apenas estaba a su lado. Las paredes de la consulta la agobiaban. Eran de madera de cerezo y estaban cubiertas por estanterías hasta casi el techo. El suelo era de parquet, de baldosas largas y anchas.

- Bajé del coche, sentía el peso de su fuerza en mi cuerpo. Me ofrecía mucha resistencia y me trataba de hundir en el asiento. Pero finalmente, forcejeé y, aún no sé cómo, pude salir.
El hombre se había estampado contra mi parabrisas como un mosquito. Intenté llamar a ayuda, pero no había nadie. Eran las 4 de la tarde y ya sabe cómo son estas autovías entre los pueblos. Poco transitadas. Escaso tráfico. Nadie oyó mis llamadas desesperadas.

Los músculos de su cara empezaron a tensarse. Sus ojos miraban incesantes la habitación y recorrían estantes velozmente. De vez en cuando, repentinos, se cruzaban contra los ojos del doctor tras el cristal de sus gafas de cerca. Se removía en su asiento. La falda se tensaba entre sus muslos y agarraba con violencia el bolso con sus delicados dedos.
- Señora Crane, ¿quiere un vaso de agua?
La señora Crane lo miró, como saliendo de una ensoñación.
-¡Oh! ¡Muchas gracias, doctor! Es usted tan considerado.
El doctor se acercó a la mesa y le sirvió en un pequeño vaso agua de su jarra. Se lo alcanzó el vaso y pudo ver una profunda cicatriz en la muñeca de la mujer. Disimuló y volvió a su sitio. Pobre criatura. Menudo tormento estaba pasando.

- Doctor.- dijo la mujer en un hilo de voz.
Apenas se giró para mirarla de nuevo y recibió un fuerte golpe en la cabeza. Cayó al suelo mientras oía la voz de la mujer diciendo.- Sabe usted demasiado, doctor. No voy a tener más remedio que matarle.
Lo golpeó de nuevo, con una fuerza sobrenatural, levantó ligeramente una de las baldosas de madera del suelo y empujó el cuerpo hasta que el subsuelo terminó por absorberlo. Pisó con fuerza la madera para recolocarla. Cogió su bolso y su gorro y se dispuso a saltar por la ventana.

Abrió el coche y saltó dentro. Arrancó suavemente.
-¡Oh! ¿Cómo he podido hacerlo? ¿Cómo he podido? ¡Oh! ¡Qué estúpida soy! ¡Huyamos!
Aceleró el coche y sintió rugir el motor. Eligió la autovía de la costa. Sabía que sería más tranquila...

You just know

Love is so complicated, that when you meet the right person you just know.
Maybe it wasn't the right place or time, but what do physics and math have to do in this chemistry?
You know, that instant, an instant that moves on, through life, through countless experiences, through us...
 Life is capricious, sometimes. Destiny...What is it that made us be and still stay together?